Les belles infidèle

Tuve un examen de traducción, tenia que traducirme en una lengua muerta.

Lo hice tranquila, traduje primero el paisaje: la descripcion de la ventana de mi cocina que

daba a un pino.

La traducción se hacía más difícil a medida que me acercaba a mí misma.

No sin dificultad hallé equivalentes para las uñas, y los dedos de los pies.

Al llegar a las rodillas empecé a tartamudear. Me temblaba la mano al acercarse al

corazón, manché la hoja de luz.

Aun asi, intenté arreglar las cosas con la piel del cuello y los hombros.

Pero consumé mi fracaso en el alma.

¿Qué es la traducción?

Sobre una bandeja, la pálida cabeza de un poeta, el parloteo de un loro, el chillido de un mono,

de los muertos la profanación.

Las palabras reflejadas sólo pueden tiritar como alargadas luces que se contorsionanen el espejo negro de un río entre la ciudad y la bruma.

Mi tarea es esta: entremezcladas,la paciencia de un poeta y la pasión de un escoliasta:

excrementos de paloma por encima de una estatua.